Скоро год, как не пишутся новые песни,
лишь ложатся порой на бумагу стихи;
да и то - очень редко; весной, как известно,
музы слишком ленивы, слепы и глухи.
За окном самолет уползает тоскливо
в сероватую, вязкую, склизкую высь;
мрачных сопок хребты со свинцовым отливом,
словно кошки на пыльной тахте, разлеглись...
...Да, апрельская слякоть похожа на сводню...
И к тому же - с тоскою моей заодно;
мне, конечно же, снова придется сегодня
взять дешевый портвейн - и напиться в говно.
Апрель 2008г.