Сок вишен течет по рукам. А знаешь, Он едва ли похож на кровь. Он похож на тревожный закат, Что под вечер зальет порог. Не бойся его, Открой. Вишня дрожит за окном, Она знает, что будет жизнь, Но не верит. Скорей собирай плоды, Она думает, что умрет. Сок вишен на белой коже Чертит нелепый узор. В дверь постучат – не бойся, Он убьет тебя честно И станет нежным. Не похожа на вишню Эта яркая кровь. Он близко. Скорее ему открой…