время сомнёт, забивая асфальтом поры, город усталый горбом за спиной ссутулится. если тебе нынче так, что заплакать впору - не выходи под колёса заблудшей улицы. на остановке маршрутной пустой и мутной в грязной прозрачности стёкол уныло матовых ты хронофагом проглотишь остатки утра выкуришь воздух из лёгких студёно-мартовский. спрячешься в шарф от густых сквозняков снаружи, чтоб уберечь застарелое одиночество. чтобы понять, что тебе никуда не нужно, необязательно трупом слететь с обочины. это нестыдно - прилипшее чувство страха в каменных дебрях выстуженного города. где-то орган величаво играет Баха, мчится, сиреной плача, с мигалкой скорая...