Небо надулось, молчит, обижается. Звезды - по дырам, по норам. Только заря, занесенная палица, к снежным кефирам - Кагором. Треснет по темечку, выльется кровушкой, лопнет инсультом под пиво - станет одной недолюбленной вдовушкой больше. Ну, как перспектива? Утро на цыпочках, утро на корточках, беглым ЗеКа, белым Йети, шасть - и застынет в залапанных форточках, паузой в первом куплете, чтоб без команды, внезапно (гляди-кось, лапки потерло - кураж ведь) край заполярный, таежную дикость, боем часов одомашнить.