Мы незаметно теряем себя в суете
Дней-близнецов, разодетых в морозные платья.
И второпях вышиваем прерывистой гладью
Слово "прощай" на февральском студеном холсте.
Но у зимы, как известно, эскизы свои.
Утром холсты загрунтует усердно позёмка.
И напевая про счастье былое негромко,
Вьюга напишет картину застывшей любви.
Этот простуженный, солнцем забытый февраль,
Скоро пройдет, и начнется сердец потепленье.
Все же, зиме благодарна я, ведь вдохновенье
Было надежно укрыто под снежную шаль...