Река бурлит, гудят пороги,
мелькают птицы средь камней,
здесь никогда не быть дороге
средь выползших с земли корней.
Трепещут корни огневые
среди раскрюченных стволов,
и листья медные, стальные
немало срезали голов.
Мослы средь ковылей белеют,
а из щелей струится хром,
тропинка лунная в кипрее
дрожит недвижно серебром.
А шторка сдвинется живая,
завеса нитяного мха,
над быстрою рекой порхают
стрекозы у косы песка.
Не быть тебе в краю далёком,
и не увидеть майских скал,
ты человеком одиноким
средь близких счастие искал…
Твои рыданья мне понятны,
тревога, мутные глаза,
покой и воля – всё отняты,
и небо вжато в образа.
25 февраля 2012 г.
С-Петербург