Сто сонетов... Девяносто восьмой
(Лирика /
стихи о любви)
Не верю я распятым на кресте, Был сам распят, но кое-как да выжил, В пророки, к сожалению, не вышел и до сих пор болтаюсь в темноте, - Все боги попадаются не те, А может те, но слишком много выжиг Вокруг богов свои мастырят лыжи, Чтоб душу грушную захапать в суете. Прощай, мой крест, горит Ершалаим Холодным обжигающим неоном Предпразднично, без лишнего трезвона Приходит Песах, словно пилигрим. Прощай, моя кфарсабская мадонна, Велик ваш бог, а ты теперь под ним.