Сто сонетов... Девяносто седьмой
(Лирика /
стихи о любви)
Вот исповедь, в которой только грусть. Где ложь, где смех — не то поведал миру. Хотел бы, уподобившись сатиру, Баллады петь пастушкам наизусть И деток делать им же, ну и пусть, Что козлоногие выходят сувениры, - Так дети же, бретеры и задиры, Все в папку, с детства к девкам шусть да шусть. Идиллия, раскраска, пастораль... Красиво все, а в жизни так паскудно, Ну, почему же память неподсудна? Ее бы, подлую, на жертвенный алтарь, И выпоров, четвертовать прилюдно, А после — сжечь остатки, и не жаль.