кромсать себя на стихи, что может быть легче. вонзают мысли клыки в голову – резче, дробят минуты на дни, сжигают надежды и никуда от войны не деться, всё прежде: и тёплый чай, тёплый плед, сладкозвучное утро, когда тоски ещё нет, когда слезы как будто не про тебя, только звук, лишь от смеха, от счастья; когда с понятием страх лишь предстоит повстречаться. всё запечатано в ложь, всё только детская сказка. назад пути не найдёшь, а впереди – только маска на постороннем лице, на безымянном герое. и мысли ищут прицел, и красят прошлое кровью.