Сто сонетов... Восемьдесят восьмой
(Лирика /
стихи о любви)
Опять весна, зарю поет скворец, Задвигались снега водой проточной Под музыку капели непорочной, Все заново начнем, а март-творец Еще морозцем балует, наглец, И промерзают тротуары ночью, Но зелень ощущается воочью И набухают почки, наконец. Мне стукнет в этом марте сорок пять. Пришлешь ли ты открытку с поздравленьем, Обрадуешь ли личным появленьем Или забудешь этот день опять? Не знаю, мимолетное виденье, В году грядущем что от Вас и ждать.