Сто сонетов... Восемьдесят четвёртый
(Лирика /
стихи о любви)
Я не могу сказать, что не могу Я жить без Вас, поскольку существую, Хотя сказав, что юную, нагую Не помню Вас — ни в чем я н солгу. У Брэма видел птицу — пустельгу, Сравнив с тобой, нисколько не рискую, Который год по пустельге тоскую И эту боль, как скряга, берегу, Складируя иголками в стогу, И каждую иголку полирую, О дне любом с тобою памятуя, Никак стожок я этот не сожгу. Так и живу, иголки сортируя, Под сердцем на родимом берегу.