Зал суда заполнялся, наливался светом, суд был не страшный - обмылочек сериала, режиссёр с бородёнкой, вылитый Клэптон, улыбался актрисе, что текст забывала, я сидел на стуле, в бессловесной массовке, шевелил лицом, добавляя эмоций, размышлял о тебе, о любви высокой, и о собственной дури, смертельной, как стронций, ты писала отчаянные слова по мэйлу, я доламывал жизнь без особых усилий, Клэптон жёг на гитаре и пел про Лейлу, декораторы скарб взад-вперёд носили, деликатная скорбь надо всем витала, вновь и вновь ударял судьи молоточек, мне хотелось какого-нибудь финала, но в сценарии шёл непонятный прочерк, загустевшее время качалось медленно, ты судила меня, но смотрела доверчиво, и казалось: ещё ничего не потеряно, а на самом деле терять было нечего.