Приседает сугроб под растущей сосулькой...
(Лирика)
Приседает сугроб под растущей сосулькой, Солнце вылило свет океанами рук, Переплавленный снег отливается в пульки: «Тук-тук-тук!» по карнизу – приветственный стук!
А сосулька блестит красотой безнадёжной, Что ей делать: растаять, иль сразу упасть? И «что есть красота?» - вопрошание ложно. Вы дышите весной, - упоительно, всласть!