Бумага стерпит все:
И таинство пейзажа,
И гул былых веков,
И морок чепухи…
Поэтом движет миф,
А без него куда же? –
В пустые словеса,
В бездарные стихи.
Поэзия, мой друг,
Порою пахнет кровью,
Проходит через боль,
Жжет душу, как огонь,
Я сплю и слышу,
Как подходит к изголовью
Миф, где звенят мечи
И бьет копытом конь.