Мы видели розовые сполохи фламинго над Викторией
и собирали лёгкие пёрышки памяти вдоль заката,
любовались нерасчерченным вечным небом, которое,
свободное от нумерации, прогибается по экватору.
Хакуна матата. Облако запахов манго и ананасов,
связки бананов у игрушечных хлипких хижин…
Пульс учащается – в ритме тамтамов и маракасов
Африка разговаривает о неведомой смертным жизни…
Вечные тэмбо в сокровищнице Серенгети втаптывают
в рыжую пыль безумное солнце кратера Нгоронгоро,
стрелы асфальта миражами струятся матово
сквозь царствие прайдов в распластанный мир, в котором
Саванна снята на заранее пожелтевшие фотографии,
нонсенсом – русский снег на вершине Килиманджаро.
По горизонту, оживлённому вешками шей жирафьих,
мы доберёмся до сверкающего белыми пляжами Занзибара.
И там, на осколке выжженного чёрного континента
ты шепнёшь мне на ушко на ночь: «лала салама»,
а я улыбнусь, и отвечу тебе – Африка, нинакупенда!
Африка – это такое чудо, когда тебя понимают…