и о власы пались,
солнце, некошены!
Обласкан судьбою был ль?
Пес немеет,
и хрипнет кочет
в краях, где ты снашивал лоб.
Право имеет,
а жить не хочет
в теле таком озноб:
и язва моровая
слаще каравая
тебе, коль любовь в сиделках.
И черт не поверит в сделку.
И месяц над улицей
напрасно сутулится —
все равно ты ее найдешь.
26.04.07