Царапнув звонко по душе,
Кругами покатила
Струна иголкой в вираже
По ломтику винила.
И зря кривляется баланс
И бухает динамик,
Артист играет не для нас,
А от кнута за пряник.
Ведь в тот момент, когда артист
Всей тушей на колене,
Когда палач заносит хлыст,
Когда иголка в вене,
И приговор произнесён,
И крик никто не слышит,
Помреж включает микрофон
И пишет, пишет, пишет…
....