Письмо из Афгана Ну, здравствуй, мама! Видишь, я живой. Ты извини. Что я пишу не часто, Тут не до этого бывает нам порой, Но миновал пока я все несчастья. А дома, видимо, сейчас идут дожди? Или последний снег ещё не стаял? На Беларусь потянутся грачи, И журавли огромной белой стаей… Сейчас я в Кандагаре, целый год Среди песков, под снайперским прицелом. Наверное, сам бог меня сберёг, Или Аллах, но я остался целым. Мне повезло, я вышел из огня, Когда был БТР душманом взорван. На память мне осталась седина, Друзей полу сгоревшие погоны… И вот опять наряд ушёл в дозор, - Чтобы отряд наш не попал в засаду, - Надеемся. Ребятам повезёт, Живыми возвратятся на заставу… Нам наконец-то почту привезли – Все письма за последние полгода. Нам пишут про весенние дожди, Про жизнь свою, рыбалку и охоту. Принёс мне десять писем старшина – Спасибо, мама, что переживаешь. Жена не пишет, видимо, дела. Или забыла. Что ж, не осуждаю. Ты не ходи к ней, мама, я вернусь И сам решу, что будем делать дальше. Я даже, представляешь, не сержусь; Ах, знала б ты, как я устал от фальши… Ты знаешь, мне приснился город наш, - Здесь видеть сон - огромная удача, Но ведь особо не поспишь у нас: Другая нам поставлена задача… Отцу привет, сестрёнке и друзьям, Скажи, всё в норме, скоро возвращаюсь. Целую, мам! До скорого! Пока! Вернусь живой, я это обещаю… P.S. Как я устал от этого песка. Пришли мне, мама, каплю нашего дождя.