когда с листа уходят строки
шеренгами в последний бой,
им нипочем людские сроки,
а мне бы справиться с собой,
переболев своей свободой
в пределах родственных стихий,
мне б рассмотреть в глазах природы
ее простое « не убий»,
и постепенно, понемногу
преодолев природы власть,
не оставлять себе предлога –
в ошибку роковую впасть,
я не игрок на белом поле
с девизом «стой-назад-вперед»,
а исполнитель зла и боли
во мне естественно умрет,
чтоб неизбежно возродиться
уменьем выбирать слова,
а кто я, знают только птицы –
им зёрна истины клевать.