Дважды четырнадцать-двадцать восемь, так и сидишь, омывая кости Саше, Антону и дяде Косте, что не открыл тебе домофон. Вечер проводишь в корыстной власти, в пасти у зверя теряешь масти, вслед улетает навык и…Здрасте…снова в надежде ждет телефон. Ночь. Тишина. И он на подходе. Виски. Цветы. И нервы на взводе. Влекут за собой интриги, обертки, было бы…жаль. Что не по плечу. Вечное дерби: чувства и мысли. Память теряется лишь в круглых числах, только не в деле и только не в жизни. [жизнь не рискнет за тобой по пятам] Слишком опасны и чем-то несчастны, сны твои вещие тем, что прекрасны, только отчасти, в практической части, будут они только сны. Тайные дебри чуждых фантазий. Почва прощупана наших простраций , в образе стервы/дряни и мрази- тонкий искусственный шарж, балаган. Веришь с трудом в те слова, что до гроба…[вряд ли ведут они только до дома, вряд ли ведут они только до края] с нежности в боль, отводя якоря. В Рай не успеем- закончились нимбы, крылья поломаны после той битвы. [добрые маги, феи и нимфы в долг не берут и не бьют сгоряча] Выпей же яду, смелый мой гений, редкий ценитель жутких мучений. Что-то здесь есть и достаточно мнений: вряд ли любовь так мудра… Welcome to Hell, Адам….