Ничего не меняется. НИ-ЧЕ-ГО. Здесь кому-то смеяться, втихую глотая таблетки, кому-то сквозь слезы - пешком на блядки, датируя метки– закрученной бечевой. Кто-то битое сердце макает в йод. А мне бы твое… Мне бы твои афоризмы, открытки, фотографии НЮ, телефоны, попытки… мне бы твое чутьё… Я не ныла б с утра и не била посуду, не сидела б в окне в ожидании чуда, я пила бы мартини, жила бы покуда не кончится все твое. А твоязность плескалась в бокале с Rosso, приплетая слащавый привкус вопросам и твое послевкусие таяло воском. [жгло по всему хребту]. Мне оно и чужое, и близкое вместе. Ты прочтешь это в каждом десятом перце, только каждый десятый перец не носит твою теплоту. А я бы хранила, за пазухой молча, как будто котенка в руках среди ночи… На запястьях оставила встречному росчерк. [звони, если вспомнишь – я жду].