Он любит Френка Синатру слушать,
Играть в далекие города,
Еще – пирог с ежевикой кушать,
Смеясь: «Ты вновь на диете, да?»
Но вот в холодный, осенний вечер
Он не пришел. За окном гроза.
Я зажигаю в гостиной свечи.
И будто воск по щеке, слеза.
Всегда со мной был. И дни, и ночи.
А вот теперь я совсем одна.
Вдруг вижу: несколько мелких строчек
На запотевшем стекле окна:
«Ты не волнуйся. Отставь-ка виски.
Он скоро будет. Я задержал.
Ведь до Земли путь и так не близкий,
А Ангел твой свои крылья сдал.
Сказал мне: «Может, нужней кому-то
Они здесь будут. Когда я с ней,
Я и без них в небесах как будто.
Будь милосердней к ней, будь добрей».
Ну что ж, наверно, ты впрям чуднАя.
Давно таким Его не видал.
А напоследок, за чашкой чая,
Твои стихи почитать Он дал.
Да, кстати, больше болеть не будешь.
Прощенье вымолить тебе смог
Твой Ангел. Так что ты не забудь уж
Его обнять». Число. Подпись. Бог.