Владимиру Высоцкому (Лирика / философская)

Он сегодня не Гамлета, не Дон Жуана,
Он себя самого, на разрыв, сыграл,
Когда в жизни реальной, а не с экрана,
Когда в 40, как сорванный лист, умирал.

        
    Когда в 40 полет Хулигана России
    Оборвался, как басовая струна.
    И рыдает природа дождями косыми
    И рыдает весь мир. А не только страна.  

А в глазах – изумленье: За что так случилось?"
         Может, мы виноваты и не сберегли?!»
         И у каждого в сердце тоска поселилась…
         И кусок своей личной и общей вины!

Вас кнутом только в песне да и поганяли,
Так куда же вы, кони, его занесли?
Вы рванули…как жаль…только не удержали
Вы Володю на краешке самом земли


      Напевая на память знакомые строки
      Ангел Смерти за рваной душою спешит
      А на совесть зарытая Совесть эпохи
      На Ваганьково, справа от входа лежит...


Так уж вышло - по божьей иль чьей-то воле
Тот, кто нам не давал спать, спокойно спит,
И гитара, надтреснувшая от боли
В его доме одна сиротливо стоит.

© Дарья, 01.02.2012 в 16:33
Свидетельство о публикации № 01022012163346-00252313 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет