Некстати, постучавшись днём в висок,
Пролились мелким дождиком чернильным
На лист бумаги, в клеточку… О стиле
Не ведал звук, не огорчался Бог…
Забились, оживая, стали звать,
Меняя в жизни росписи и ноты,
До опьяненья, сюрра, боли, рвоты
Гудели, поминая плоть и мать!...
***
Чернеет на бумаге слов тавро…
На линии судьбы - отметка светом…
Поверил, что становишься поэтом,
Как будто быть поэтом – сладкий рок…