С младых ногтей я враг халтуры,
Об этом знает весь наш дом.
Я, как акын, пишу с натуры,
Хоть с бодуна стою с трудом.
Осоловелыми глазами
Гляжу в окошко: «мерседес»,
По-волчьи взвизгнув тормозами,
Под фуру сдуру мордой влез.
На тротуаре, вспомнив чёрта,
Ногами грозно топоча,
В жакете, временем потёртом,
Ругает бабка лихача.
В конце аллеи сиротливо,
Стыдясь, что памятником стал,
Ильич глядит – как цедят пиво
Два пацана в тени куста.
Весь двор завален сплошь щебёнкой,
На нём и ровной части нет.
В открытый люк летит девчонка,
Спеша, должно быть, на балет…
Маячат мусорные баки,
Усугубляя мрачный вид,
И – леткой-енкою – собаки
Вкушают таинства любви.
Поёт за стенкою на кухне
Сосед, подлюка, как скопец…
…И залпом снова стопку ухнув,
Я на пол рухнул.
Всё.
Писец.