Сколько голов обсыпало солью,
Сколько потерь было в пламени этом,
Но только на фоне травы сорной
Являются в мир большие поэты.
Один был особенно видным и
В грязь нашу шагами семимильными
Ворвался он, по жизни цивильной
Ведя нас всех, как по полю минному.
Сквозь грязи коросту, ложь и голод,
С лент магнитофонных, а, может, с небес
Спустился его хрипящий голос
И он сам с гитарою наперевес.
Белой вороной был - не голубем,
Честным и резким до боли, до дрожи -
Плохо выглядит правда голая,
Только прожить без неё невозможно.
И к правде той отворялись дверцы,
У наших надежд вырастали крылья -
Он постучался к нам прямо в сердце,
И мы это сердце ему открыли.