В жаре - осенней неги веянья, И журавлиной зов четы. Вы мне, похоже, зря доверили Свои нелепые мечты. Вам никогда не стать юродицей: У ваших снов - иной пошиб. И муки совести, как водится, Одна инерция души. А вы в венке и в платье бежевом. К разливу тащится баржа... Добыть хотя бы статус беженца, Но только некуда бежать. Синеет свод - гроза над полем ли? - Даль непрозрачна и зыбка. И мне все кажется, мы спорили Совсем на разных языках. Из замысла не выйдет проку, и Запала - дня на полтора. Нет, я не то, чтоб лез с упреками, Но не приучен повторять. Увы, нам долго ждать плода еще, Пройдя ячейки мелких сит. Ваш довод - в пользу голодающих, А я, признаться, нынче сыт. Зачем так хочется вам пачкаться, За хвост вылавливать угря? И ваши тоненькие пальчики Не слишком годны лазать в грязь. А воля, что дается свыше нам, Не повод надевать хомут. Вернитесь лучше к снам и вышивке, Ведь шелк не знает смертных мук. Не знает, как от боли корчатся, И кожа как начнет сереть... Вам здесь - ромашки-колокольчики, В умытой зелени сирень. Вы образам напрасно придали Вид ослепительных красот. Ваш подвиг посчитают придурью И выпьют молодость, как сок. И будут ад моря и суши те С неблагодарностью толпы... А, впрочем, вы меня не слушайте. Я мог рискнуть. Но отступил.