Я буду писать тебе, милый,
о том, как чудесно зимой,
о том, как печально-красива
седая дорога домой.
Я буду писать тебе утром,
на ранней волшебной заре,
Когда небосвод перламутром
Танцует у меня на столе.
Я буду писать тебе ночью.
Средь сказочных сумрачных слов
Бежит за пером и за строчкой
Пол сотни пушистых котов.
Я буду писать, буду верить,
Что письма доходят к тебе,
Что открыты еще твои двери,
Что не веришь безликой толпе.
Я пишу, выводя слог за слогом,
Устает в этом танце рука.
Эти строки стают монологом.
Я пишу, ты молчишь...как всегда...