И снова двадцать пять восьмого. Рано? Сбежавший кофе прячется под туркой, трет солнце глаз и апельсина шкуркой вползает в день над темным дном экрана… и снова рифмы, строчки, спешка, завтрак, кот на коленях, тушь, расческа… тени - не те, для глаз – от комнатных растений ползут по окнам сонным бронтозавром. Щелчок замка и по ступенькам в прозу - отчеты, письма, стол, переговоры. День проскакал, как по газону ворон, и снова двадцать пять восьмого. Поздно…