Толпа живая. Ты живой. Идет неровным строем строй. И древняя уже старушка, С которой века с пол герой Крутил роман назад тому, Глядит на небо. Потому Измерены и жизнь и век Тем, чем не властен человек – Ни метром и ни квартой. Бег Тем менее, мой друг, азартен, Чем ближе к финишу. И фартук уже испачкан не мукой, Но мясом. И грядет покой, Как сказано. И Тот, рукой Что бельма с глаз срывал, Срывает теперь начертаны Лукой Слова с бумаги. И овал Луны все также в небе бел – Как брошенный ребенком мел.