Какие б ни были у рынка
свинцово - гибкие шаги, -
лепечет скрипка под сурдинку
в руках у чуткого слуги.
Как выжигают в нас святое,
как мрачно втаптывают в грязь, -
но почему всегда изгои
через века идут, смеясь?
Ужели верить конъюнктуре,
как в Каракумах, - миражу,
бояться мести злобных фурий
и потерять свою межу?
Нет, нет, мой друг, не поддавайся
на удочку чужой хандры,
в рассветной музыке купайся
и мимолётностью игры
дыши...