Я не поэт, я идиот, я вечно молод, И критику совсем не выношу, Ведь от неё исходит жуткий холод, А холода я вовсе не прошу. Я randomно мешаю слова в строки, Чтоб смысл в них навеки заплутал. Я слишком глуп, - вот все мои пороки. Теперь час покаяния настал. Пусть плохо мне, но буду дальше биться, Ведь есть те взрослые, которым хорошо От моих слов, и слезы есть на лицах. А кто-то пусть твердит, что "не дано". И журналисты пожимали руку, И люди, кто прочёл одну строку - Читали дальше, говоря, что мука Над разумом мои стихи. Merci beaucoup! Затем они читали все другие .. Мои "стихи" и удивлялись молча, что ... Все они разные: Хорошие, плохие, Стиль изложенья, рифма, слово, всё. Теперь скромнее, хоть была и правда, Но лучше в тишине продолжить путь, Иначе мне не избежать других нападок И не раскрыть всех мыслей моих суть. Истерика всю жизнь - нет, не поможет. Лучше писать в закрытую тетрадь. И не давать читать. Но нет, я должен Убить свой страх и начинать опять. Я вижу смысл, он есть, он просто странный. Ведь я придурок, псих, фанатик. Я больной. Лучше бы мне зашить все эти раны И не увлечься новою игрой. Хоть я и верю в искренность кумира, Я понимаю - моя вера не крепка. Мой мир чудес разрушен. Имя Ира Я от рождения опять носить должна. И статуэтку надо всё ж доделать, И правду автора, писавшего, узнать. И на игру поехать, я ж хотела. А вера не желает умирать. Всё будет хорошо, надо проспаться. Мир снов пропустит всё через себя. Я не фанатик. Я творец. Только Стараться Должен я искренне в сих поисках меня.