Стыдно писать стихи и глупо,
как страдать недержанием вздоха,
как высасывать кровь из зуба...
Плохо кончится. Слишком плохо.
Доверяю дождю. Барабанной дроби
доверяю меньше. А слов паденье,
будь во фраке или в тюремной робе,
не имеет совсем значенья...
Стыдно писать стихи без риска
перекрасить то, что уже прекрасно,
словно во сне летать низко,
потому что без крыльев страшно.
Ерундистика. Мне достаётся утро,
под глазами дуги, окурков ёжик
и стишок, что наскрёб, будто
тараканам насыпал крошек...