Какой мне толк безумцев проклинать,
И лить на них накопленный яд с желчью,
Когда никак я не могу молчать,
Когда хочу исправить их лишь речью?!
Их очень много. И они верны
Своим порокам, как богам – святые.
Гляжу на них я из-за пелены,
Ибо боюсь впрямую, - они злые.
И я не одинок. И в этом вся беда.
Все честные, как тараканы, в щели
Попрятались. Греховная ж орда
Орудует. Мы дышим еле-еле.
Мы – порознь. У них девиз иной.
Гласит он: «Все мы вместе, мы едины!».
И над полуразрушенной страной
Их флаг висит и дышит в наши спины.
И охраняют флаг сей два черта.
Один из них «Насилием» зовется,
Другой зовется «Пошлостью». Черта
Меж ними призрачна, железна и не рвется.
Но я поделать мало что могу.
И потому их пир цветет и пахнет.
Но кто ж утихомирит ту орду?
И, наконец, когда она зачахнет?
Ответа нет. И вряд ли будет он.
Мы слишком слабы и беспечны слишком.
Осталось погрузиться в дивный сон
В лирическом, задумчивом затишье.
И пусть вокруг избытком сил кипят
Бескрайние, безумные стихии.
«Это надолго!» - боги мне кричат.
И я вполне, вполне согласен с ними.
из 7 альбома