Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 343
Авторов: 0
Гостей: 343
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тишина…
Tолько ключ изредка позвякивает на поясе, да потрескивает, под мерный стук тяжелых сапог, где-то позади смолистый факел.
    Коридор, длинный и темный, на стенах играют отсветы пламени. Тяжелые кованые решетки с обеих сторон.
   Камеры. Многие уже пусты, но из некоторых все еще иногда раздаются глухие стоны.
   Ключ, тяжелый медный, на толстом стальном кольце. Рука медленно подносит к скважине.
   Щелчки, резкие, звонко отдающееся эхом во тьме коридоров, «Его» - скрюченный палец указывает на одного из арестантов…
    Серые тучи, мелкий надоедливый дождь, мокрый, набухший от влаги, пергамент в окоченевших руках.  Главная и единственная площадь в городе. Две с половиной тысячи голодных, измученных болезнями и жизнью, людей, нет, уже просто две с половиной тысячи до смерти напуганных, тупых животных, на площади предо мной.
                 «Именем святой инквизиции…»
Пламя, не человеческие стоны... крики.. визг.. хрип. Серый пепел  в воде, треск смолистых дров, затихшая толпа, отсыревший балахон тяжело висит на плечах...
   Мокрые булыжники площади, мелкий надоедливый дождь.
Пусто, только одинокий обугленный столб слегка дымиться, и парит куча мокрого пепла под ним, на площади в самом центре забытого Богом города.
Тишина…
© Евгений Мельников, 06.01.2012 в 22:57
Свидетельство о публикации № 06012012225726-00248223
Читателей произведения за все время — 12, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют