Вина бутылка между ними
И тельце беленькой книжонки,
Ещё худая пачка «Примы»
И пробка винная в солонке.
Сидят печальных два собрата,
Читая мысли друг у друга
О том, что нету и не надо
Сейчас стиховьего недуга;
О том, что жизнь легко вместилась
Печатным словом в пол страницы
И потихоньку превратилась
В тупую прозу поясницы.
Сидят в подвале два покоя.
Не ждут их кони у порога.
И чувства сёдел под собою
Отобрала у них дорога.
В подвальном баре две печали
Сидят и молча разливают,
Не виноваты, что устали,
Когда тебя не понимают.
Собрался дождь холодный к ночи
Уважить осень до рассвета,
И с каждым вздохом всё короче
Последняя их сигарета.