Может, стоит плюнуть на машины, науки, индустрию,
Бесполезны они под первобытными нашими иконами
Мы в ладоши хлопаем, как хлопают створками устрицы,
Наблюдая, как медики заполняют пробирки клонами.
Может, не ждать, что конец времен, что всему предел,
А закопаться в пустынях наших нищих душ заживо
И предстать перед теми, кто нам про фэн-шуй трындел,
Кем мозги наши унавожены, и раем цветочным загажены.
Может, на луну повыть, поскрести когтями земли опухоль,
Стать на четвереньки, ногу задрать у кудрявого дерева,
Все лучше, чем строить из себя самую лучшую выхухоль
Среди тварей земных из-под крыши нашего терема.
Терем темен, в нем лампады горят не лучше масляных.
В душах темень масленая, в них ничего не родилось нового.
А у наших лучших, у наших буратин впрок запасливых
Двери обиты амулетами, противосглазами и подковами.
Давайте уйдем, надоела земля кем-то еще недоделанная,
Давайте на марс, на луну, там небо без дыр и проплешин,
Там нет еще наших больных, изнеженных проказами тел,
А главное, там при свете Земли пляшут лунные гейши.