Вдоль центральных рядов узкой и длинной, как змея, тянущейся на целый перегон между платформами "Лианозово" и "Марк" местной барахолки шёл необычный человек. На голове его красовалась широкополая ковбойская шляпа. По ветру развевались пояс и фалды чёрного длинного осеннего пальто. Поднятый воротник, седая борода, прищуренный взгляд серых злых глаз. Человек был нетрезв и явно искал общения. Приветствия, торга за случайную вещь, перебранки или рукопожатия. - Привет бродяги! – приветствовал он рынок. – Это я, старый бомж, пришёл к вам! Что? Притихли? – он озирался. – Не узнаёте? Стайки покупателей, будь то семья, пришедшая поглазеть на этот странный рынок, как на диковинку, или медленно прогуливающиеся азиаты-дворники, шарахались от шумного человека. - А… - махнул рукой бородатый. – Знаю я вас. Вы все ждёте моей смерти! Все хотите, чтобы я сдох! Я старый вор, я тюремщик! А вы кто такие? – раздался его сильный и громкий, как труба голос. Вор призывно оглядывал ряды разношерстных торговцев. Продавцы отводили глаза, покупатели проходили мимо. - Не дождётесь! Вы сами скоро все подохнете, от жадности! Жабы! Что смотрите? – прохрипел бородач. Он сложил кукиш и показал его во все стороны. - Скольких я зарезал, скольких перерезал, сколько душ я загубил! – запел вор и пошёл дальше, наклоняясь к прохожим и пугая их неожиданными движениями. Покупатели переходили на другую дорожку, лишь бы не столкнуться с дерзким бродягой. - А знаешь, кто я? – он подошёл к одному из продавцов. – Вот, посмотри, - бородатый вынул из кармана наручные часы и перевернул задней крышкой вверх. – Читай! - Полковнику такому-то, - читал барыга, - за годы безупречной службы… - Вот! – сказал бородач. – Я полковник! Я бывший полковник! Такой же вор, как и они там! - он показал в сторону, куда уходила железная дорога, в центр Москвы. – Мы с ними едины! – тряс он рукой в ту же сторону. – А когда мы едины – мы непобедимы! Я такой же, как они! – радовался он. - Выпьем? – вор достал из кармана импозантного пальто стеклянную бутылку-фляжку. - Не... Не буду, - хмыкнул торговец. - А я выпью! - заявил бомж. В руках у него появился маленький стакан. Бродяга налил из фляги, выпил, смачно занюхал мерзкий запах рукавом пальто. - Хорошо… - сказал он и посмотрел на небо, верхушки деревьев, щебечущих птиц. - Выпьем за Ленина! Выпьем за Сталина! Выпьем, и снова нальём! – неслась над торговыми рядами старая песня, прерываемая выкриками: - Я знаю! Все вы хотите моей смерти! Чтобы я подох!