(Алекс Фо. http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/235503/ )
Декабрьские сумерки падают очень рано.
Опять, будто струны, порвал провода мороз.
От звуков остался в природе лишь вой бурана.
Из чувств человечьих - досада, хандра и злость.
Куда ты пойдёшь, если жалят нещадно осы,
и ветер, играя, сбивает мгновенно с ног?
И прыгает бешеным псом и никак не сбросить.
И мчишься обратно, сгибаясь в бараний рог...
.............................................
Лампадный огонь, как в давно позабытом веке,
сверкает на гладком металле снующих спиц.
На веках снегá неподъёмно застыли - снéги,
и чувства надёжно упрятаны в тень ресниц.
Совсем не надееясь на то, что случится встреча,
так просто, сидишь, превращая в носки кудель.
Ну, вот, довязала один - и закончен вечер.
Подняться, открыть со своей стороны постель...
Проверить, надёжно ли заперты дверь и ставни...
Внести из сеней (чтобы за ночь не в лёд) воды...
Теряются мысли о чём-то ещё, о главном...
Но главное это оставишь на завтра ты.
А ветер, всё так же похожий на вопль котёнка,
порой переходит в отчаянный жуткий визг...
Смотри не споткнись, ведь чужая душа - потёмки.
А в них если падает что-то, то сразу вдрызг!
Закрыла потом на такой же засов и душу.
Привычной рукой сотворила последний крест.
Заныло в груди... и биенье неровно... глуше...
А вроде забыла, что сердце зачем-то есть...
Как всё же зловещ под иконами глаз лампады!
В печи голоса переходят то в альт, то в стон -
друг другу мешая, твердят домовые-гады:
"Забыта... забыта... сюда не вернётся он..."
А ты не рыдаешь, ты просто лицом в подушку
уткнулась и ждёшь, что спасительный сон придёт...
И Бог потихоньку твою принимает душу
и шепчет: "Какой же он всё-таки идиот!"