Привычно закружилась голова: беда и виски - смесь не для блондинок. В бокале спят прирученные льдины, в окне - луны размазанный овал - свинцовый, неучтивый, нелюдимый - на выцветшем исподнем кружева... Хандры со скукой тошный поединок: пути господни так исповедимы, что мне до дрожи хочется блевать... Рассвет решил не спорить с темнотой, а просто не настать: идите к чёрту!.. Две даты напечатаны и стёрты под чёрной завершающей чертой, и "бродит по аллеям смуглый отрок", и разум успокоен слепотой. На памяти завязан узелок: заштопать нас запутавшие сети. Растрачены прожитые две трети, шуршит змеёй рассыпанный песок... В затихших лабиринтах глупых строк со свечкой бродят сказочки о смерти, по россыпям вульгарных междометий торопится худеющий клубок... Но тот, кто жарко руки целовал, спешит ко мне в тумане на подмогу...
Всё будет, как обычно. Слава Богу. Затихнут неуместные слова: "Как странно, я не помню...". К эпилогу сама собой покатится глава.