Но хочешь зачитаться дивным очерком,
Написанным с неведомыми целями,
Да рисовать меня – такую строгую,
Своими запятыми/междометьями.
И ищешь в этих письмах мелким почерком,
Что я писала под диктовку времени,
Зовущегося ночью, напрочь скомканных,
Мои приветы/ласки сквозь столетия.
Опять до зорьки не сомкнёшь ты оченьки,
А слово ляжет вновь волшебным семенем,
И сердце новой зацветёт наколкою…
Виной всему – испитый яд поэзии.