Ложбинкой, завитком, ключицей, Поллюций запахом блудливым, И трупным смрадом революций, И взлядом пристальным пытливым, Питаюсь, путаясь, смущаюсь, И тормошу тебя: - Проснись же! Уже в и-нете сообщают, Что отпевают нас в Париже. А мы все дремлем, умирая, Ведь сны о смерти жизни дольше. Ты у меня одна - вторая! И не расстанемся мы больше.