Гитарный гриф сжимает крепко Рука бывалого бойца. Поёт он песню о разведке, О страшной порции свинца. Поёт о закадычном друге С кудрявой рыжей головой, Что ехал свататься к подруге, Ну а приехал в Курчалой. Поёт боец, насупив брови, Играя желваками скул, О том, что много в мире крови И чернотой разящих дул. Поёт о том, как в белом храме Свечу за сына ставит мать, Как она слёзы льёт ночами, Присев на сынову кровать. Поёт боец и песня эта Почти молитвою звучит… Но будет и она допета – Он будет снайпером убит. Нет, не сегодня. Через месяц. И время есть ещё пока! Живи, боец! Кури и брейся! Сжимай гитарный гриф, рука!