мне от жизни на память досталось всего семь пуль, тех, которыми в Лермонтова стрелял абрек. это были не горы - равнина, река, июль... вру. равнина была, только озеро и апрель. эти пули искали меня ровно столько потешных зим, сколько ты отдавалась другим за бабло плюс любовь. в Новогоднюю ночь двоих, как всегда, моросило в душе теплой струей мое эго на твой лобок. эти пули во мне, как звонок за пять тысяч лет из тех мест, где теперь пылью высморкался Пекин, в каждой пуле остаток дней боевых калек, тех, что тащат вперед меня, мой фасон, мой прикид... эти пули в башке. и уже наплевать в каком кабинете в столе, в этажерке мои понты... я умею общаться с оружием... мне легко... горный воздух и Терек - Кавказ... наверное, ты...