Я надеюсь на встречу. В груди – пустота. Он мне снится во сне. Не убитый – живой. Продолжаю я жить – Только жизнь – маята. Потому что мой друг Не вернулся домой. Не могу я писать: Для чего мне стихи? Если нету того, кто так преданно ждал. Языком кто моей не коснётся руки. А он нас так любил. Язычком в нос лизал. Был он как человек Говорить лишь не мог. Его взяли щенком, Он семьёй нас считал. Думал я – поживёт. Но был короток срок. Мы остались одни. Он ушёл. Он пропал. Пёсик милый. Играл он с соседним щенком. Но и тот через месяц исчез без следа. Людям он доверял. И убит был потом. Мы – жестоки порой. Вот какая беда… 2006