Это не боль, лишь послезимний синдром иноходца — Дать свету фору, переходя на сакральный «синий», В новый режим «мне виднее из глубины колодца»… Как исключать из правил свой долгожданный Иней. Это непамять, рубцы ее все еще не_крово_точны Мама, нам выпали роли в_душу_запавших листьев Клена ладони ноябрьски янтарны и худосочны Ясень — почти прекрасен, как сказочный Финист. Да, юморю все еще на любителя и (прован)сально, За анемичными ширмами век прячу свою усталость, Я бы, как купол, сияла лет двести желто-сусально, Если б не серебром по идущим дождям растекалась… Вот и опять дотлевает исписанный мелко желаний лист, Много пометок, за скобками детски наивных «но я бы», (да, в «двадцать лет назад» каждый отважен и чист), (а в «двадцать лет спустя» — каждому свой ноябрь..)