всё ж хочется глины и песен слепой травы.
А небо молчит и сыплется облаками,
и давит на плечи эта воздушная степь.
Ты пьешь каждый дождь, прожевываешь цунами
и помнишь, как пахнет дом, где доходит хлеб,
Там спелый шиповник, там сушится мята в зиму, чтоб мягче согрелось, чтоб ласковее сбылось.
... А море тебя кохает невыносимо,
а небо прощает, видя тебя насквозь...