Вяжу узлы – выходят горы пут,
Бросаю якорь – цепь со звоном рвётся.
С пчелиным гулом рой моих минут
То жалит зло, то надо мной смеётся.
Себя ребёнком за руку веду,
Лечу, подхвачен облаков руками,
А мысли варятся в подсоленном бреду,
Чей голод утолят, не зная сами.
Вот и сейчас я мыслью мысль казню,
Своим идеям рассылаю похоронки.
Но я не мысли – я себя за них виню,
А сам на казни, словно трус, стою в сторонке.