Наутро, недоброе чуя,
К сырому окну подхожу,
Но даже взлететь не хочу я,
И лета уже не прошу.
Зияют пустые глазницы
Холодных оставленных гнёзд,
А где-то мечты мои – птицы
Летят между ливней и гроз.
Летят и летят, уставая,
Всё меньше собой становясь,
На взмахе крыла умирая,
И пухом на землю ложась.
А я из окна замечаю,
Как кружится первый снежок.
И снова мечтать начинаю,
Вздыхая на свой свитерок.