Костяшки горбятся - что там нынче? уже ноябрь? Роняю в лето сухой остаток зерна и плевел. Живу упрямо. Не так, чтоб верно, но где-то рядом. Без права правки. И то, что давит все чаще слева, уже не страшно. Не так, чтоб вовсе, но как-то возле. По крыше топчутся - Феб опять колесо прошляпил. А я /поверишь?/ с утра проснулась нелепо-взрослой, но все же слышу, как тот - по матушке, шепеляво - клянет коней. Знаешь, мне - из глины, из хлябей зябких - не стать Марией. И Магдалиной - никак, пожалуй. Прогноз устойчивый. Что там солнце? Сегодня всмятку? А мне - из ливней, из грязи лепкой - крушить скрижали. И быть, пока. На износ, ребячески, беззаветно. И свято знать, что когда-то время начнется снова, и та, которая будет после, стреножив ветер, в solaris plexus пустого мира уронит Слово.